Волга… Она потрясающа. Она больше, чем мы. Больше,…

Она потрясающа.
Она больше, чем мы. Больше, чем мы можем понять и объять.
Она и есть – мы, даже в том, в чем мы себя ещё не осознали. В том, что ещё таится внутри нас, нас, "сокрытых".

Из узкого, ухоженного, окультуренного "Канала имени Москвы" с его ограничивающими буйство воды шлюзами, по сути, стоячей водой, ты вдруг, незримо, сам того особо не осознавая, то ли у Углича, то ли чуть раньше, то ли – чуть позже, вырываешься в другой мир. Вроде, и такой же, ан-нет, – иной. Мир вольной воды и зарослей кустарника над ней, которые никогда не знали и не узнают ножниц садовника.

Мир вольной реки, где над берегами только туман, да запах шашлыков вырвавшихся на свободу горожан.

Это и есть – Россия. Которую никто не терял. И которая просто терпеливо ждет, когда мы, суетливые жители столиц, её найдем. И утонем в ее глубине, молчаливой мудрости, и невообразимой зелени некошенных лугов.