Когда гроза войны уходит к закату, в лучах выглядывающего солнца становится понятным цена произошедшего. И остается с сокрушенным сердцем молиться о павших братьях, выбивая в оцепеневшем сердце мольбу будущим поколениям: «Лишь бы не было войны…»
Думал ли об этом Верещагин, написавший этот шедевр в память о своем родном брате, погибшем под Плевной, я не знаю. Ясно одно, что картина до последнего взмаха кисти дышит пронзительной болью.
